Menos es más

Hoy me reuní con mi único enemigo. Nos pusimos al día sobre nuestras vidas, también recordamos peleas, las veces que nos quitábamos la novia, los momentos donde tuvimos un acercamiento sentimental con nuestras hermanas. Obviamente existieron silencios como en toda conversación, pero, sobre todo, carcajadas.

Me dio gusto verlo, al final, tuve que pagar la cuenta, hizo el mismo ademán de rebuscarse los bolsillos, es algo que ya lo había hecho hace muchos años. Salimos, me cedió el pase, abrió la puerta, nos despedimos, se acercó a abrazarme, le correspondí con uno muy fuerte y certero, desvaneció y mientras trataba de encender el auto, los médicos lo subían a la ambulancia.

Colócate una máscara, usa guantes para no dejar huellas, no hables, átalo de manos, tápale la boca con una cinta y lánzalo al mar. Seguí las instrucciones al pie de la letra, aunque no me percaté de la hora, aquella mañana calurosa de verano en concurrida playa.

Joaquin Rivas, casado, dos hijos, postgrado en Ingeniería electromagnética y especialización en electricidad cuántica. Trece años como jefe en área de ingeniería donde implementó circuitos eléctricos a naves espaciales, docente reconocido en las materias de accionamientos eléctricos y máquinas eléctricas en los Estados Unidos, utilizó artefactos eléctricos para maltratar a sus alumnos, arrestado inmediatamente y condenado a la silla eléctrica.

Aún sin trabajo, Tenorio Rivas, no había probado bocado alguno desde que salió de la cárcel hace dos días. Diez años en prisión comiendo arroz, pollo, menestras y verduras. Lo habían acusado de canibalismo. Tomó un dinero prestado y se dirigió a la morgue central para pedirle a su proveedor, un atado de pies y otro de manos.

Siempre lo admiré. Se casó con una bella mujer, consiguió un trabajo digno que le permitió comprase una casa a las afueras de la ciudad. Su vida cambió repentinamente cuando conoció a Laura, mi mujer.

Todas las noches se oculta detrás de un árbol, observa su antigua casa, ex esposa y a su ex mejor amigo.

En pleno verano, Josefina,   señora gruesa de vestido con flores, acostumbrada a las sandalias y calcetines,  luego de sacar todo el dinero del banco  y guardarlo en un bolso de cuero que llevaba sujetado en su grotesco hombro, se sentó bruscamente sobre  la banca  de la iglesia del pueblo y aplastó a una hormiga que acababa de nacer.

Recién despedido y aburrido del encierro, me refugié en la lectura. Volví a esa biblioteca, grande y oscura, situada debajo de un puente, al borde del río Rímac. Cada vez que devolvía libros alquilados, el pequeño bibliotecario los tiraba a un gran hoyo donde se mezclaban novelas clásicas, contemporáneas y distintas obras poéticas. El proceso era el siguiente: las hojas se descomponían de manera natural, los gusanos también hacían su trabajo y en un par de días, el lugar emanaba un olor fétido que nadie soportaba. En la parte posterior de los estantes, en un pequeño laboratorio, el minúsculo personaje esparcía semillas en agujeros, luego las abonaba con el material descompuesto, el riego era seguido. A media semana, brotaban dos hojitas; el índice y prólogo, al mes, con más agua, luz y dedicación: los capítulos, tomos y hasta grandes colecciones.

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—¡¡Hola!!

—¡¡Ola!!

Algo le aterraba a aquella niña de blanco al asomarse a ese extraño pozo en medio del bosque. Algunos pobladores comentaban que criaturas aparecen desde abajo, miran e intentan alcanzar tu rostro, otros dicen que en el agua se refleja una bella figura. La verdad es que lo real está del otro lado, la niña e inclusive nosotros somos los que asustamos a los que se acercan a mirar en sus aguas.