La caseta

Volvió a pasar, tal como ayer en la noche. El vigilante, tenía la humilde función de abrir la puerta a proveedores que dejaban facturas en el viejo almacén pesquero. El desorden y abandono se había apoderado de su pequeña caseta: revistas pornográficas, periódicos y un apilado de platos sucios.

¿De qué empresa viene? Muestre su identificación, se escuchaba en la oscuridad, mientras  abría la puerta del almacén. Cogía las facturas y sellaba tan fuerte que hacia remecer la caseta. Luego daba sorbos desesperados a su café frío y se calmaba.

Así se pasaba toda la noche, entre sonidos de papeles, golpes y sorbos. En uno de sus golpes, topó la taza y manchó con café las facturas, éstas cayeron al suelo.

¡Maldita sea! ¡Carajo!, vociferaba.

Cogió su bufanda y limpió los papeles desde el suelo.

Sonó nuevamente el timbre. Pero él desde la posición que se encontraba, hablaba por el intercomunicador.

¿De qué empresa viene? Hola… ¿De qué empresa es? Hola… ¡Hola! ¡¿De dónde carajo es?!

Nadie contestó.

El viejo cascarrabias se desamarró las botas y las estrelló contra los cristales. Tiró las facturas y revistas del escritorio mientras daba sorbos pronunciados para tranquilizarse.

Hoy volví a entrevistar a un vigilante para que trabaje en esa caseta, pero cuando nos acercamos, los golpes espantaron también, a este décimo postulante.